Сначала я ничего не понял. Только что шёл по улице - и вдруг проблеск темноты, и я стою в каком-то полуразрушенном здании, весь обсыпанный штукатуркой, в позе стрелка из пистолета. Не знаю, откуда взялась последняя мысль - я в жизни не держал в руках ничего опаснее кухонного ножа, и как должна выглядеть стойка просто не знаю. Может, видел в каком-то фильме. Все эти мысли промелькнули и ушли. Передо мной был стол, на котором стоял телефон. Трубка лежала рядом, и из неё доносился какой-то издевательский гудок. В телефоне было две дырки, в которые мог бы, наверное, пройти мой мизинец, от них по пластику разбегались веером трещинки. Несколько кусочков корпуса откололись и валялись рядом. Какая-то часть моего сознания отметила, что это дырки от пуль.

   Я невольно потянулся поправить галстук. Рука легла на голую шею и ворот футболки. Чёрт, откуда эта футболка? Скорее, нет, откуда этот жест? Я не носил галстука с тех пор, как окончил колледж - работа позволяла. Я положил трубку на рычаг и пошёл искать лестницу. Нашлась она довольно быстро, впрочем, вид имела крайне непрезентабельный. Пока спускался, я основательно измазал брюки в штукатурке и ещё каком-то мусоре. Долго стоял на улице и отряхивался.

   Тем временем желудок решительно напомнил, что подобный стресс неплохо было бы его снять чем-нибудь съедобным (давно заметил, что после нервных потрясений меня тянет перекусить). Высматривая в окрестностях какое-нибудь кафе, я наткнулся глазами на лицо, привлекшее моё внимание. Что-то в голове щёлкнуло - "находится в розыске по подозрению в соучастии с Повстанцами". Рука потянулась куда-то в район уха и замерла там, явно не найдя чего-то искомого. Чего именно - я так и не понял. Первый позыв найти и предупредить ближайшего копа был, к счастью, остановлен разумом... Откуда я это знаю? Не помню. Ни в газетах, ни по телевизору этого лица не показывали - в новостях довольно часто мелькали лица разыскиваемых, но этого не припомню, хоть убей... Следить за ним тоже не хотелось, хотя такая мысль и возникала... Помедлив, я отправился в кафе напротив и поел. Наполненный желудок на какое-то время занял центр сознания и я, удовлетворённый, отправился на работу.

   На работе, стараясь забыть о происшествии, я упахался, как вол, да ещё и выпил на обратном пути с парнями, чего обычно себе не позволял. Так что как именно ноги занесли меня в тот переулок, не помню... Да и само происшествие помню плохо. Помню, как группа подростков пыталась отобрать у меня кошелёк... Помню, пытался достать пистолет из кобуры, которой, конечно, не было, а потом изображать из себя крутого кунфуиста, размахивая в воздухе руками и ногами. Кажется, даже по кому-то попал, но потом... В общем, пришлось две недели проваляться в больнице.

   Пока я там валялся, мне не один раз приходили в голову странные идеи о том, что миру грозит опасность, и я - один из многих, которые могут его защитить, что эта опасность - Повстанцы, и что я должен искать их, охотиться за ними и уничтожать их. Что они сильнее обычных людей - даже очень тренированных - но я сильнее их. Часть меня осознавала, что это не так, но другая отказывалась верить, что я не "сверхчеловек". Я даже сходил к психологу и выложил ему - почти всё - кроме того, что враги - именно Повстанцы. Он наговорил кучу чего-то не очень понятного, зачем-то приплёл моего покойного папочку, и мы расстались довольные друг другом. Легче не стало.

   Выйдя из больницы, я обнаружил, что моё место занято, а я могу идти искать себе новую работу - у шефа просто не было времени ждать, пока я вылечусь. Страховка позволила бы мне прожить несколько месяцев спокойно, но... Вот то-то и оно, что но. Этим самым "но" был мой новый зуд, вынуждавший искать каких-то гипотетических повстанцев с совершенно недостижимой целью их остановить. Так что на полученные деньги я приобрёл вместо этого новый компьютер, и сразу же загнал его работать - получать по сети последние новости и искать в них слово "повстанцы". Через два дня он уже отсеивал данные про повстанцев в Колумбии, Алжире и, почему-то, в Афганистане, а остальные сортировал по нескольким категориям. Чаще всего в этих списках попадались имена Морфеус и Нео. И почему-то они всегда фигурировали вместе. Я понял, что это, наверное, два главаря какой-то из шаек. Зачем мне надо всё это знать и что я от этого хочу получить - я так и не смог понять, однако во мне словно кто-то иногда пробуждался и требовал своего - и я не мог ему противиться.

   Деньги кончились очень быстро - такой трафик жрал оплату куда быстрее, чем я мог представить. Пришлось срочно подыскивать себе работу. Денег за неё только-только хватало, чтобы производить выплаты по купленной в рассрочку квартире, оплачивать постоянную загрузку новостей да кое-как кормить себя. Я пробовал торговать выжимками из новостей - но первый же пришедший полицейский доступно разъяснил мне, что со мной будет, если меня поймают за таким ещё раз, а моё альтер-эго вообще отказывалось принимать участие в таком противозаконном деле.

   Тогда-то я и узнал хорошее средство он внутреннего голоса. Алкоголь. Буквально стакан вина вымывал из головы моего настойчивого двойника до следующего утра. Впрочем, со временем пить пришлось больше и чаще.

   Ещё через несколько недель за неоднократные опоздания - ну разве я мог объяснить, что искал государственных преступников - и постоянную нетрезвость меня уволили с работы. Из дома меня выселили за неуплату, и я был вынужден искать ночлега, где придётся. Компьютер пришлось продать, большую часть мебели - заложить, без шансов выкупить. Несколько недель я жил в дешёвых мотельчиках, но потом кончились последние деньги.. Теперь уже даже мой двойник не пытался требовать от меня чего-то серьёзного. Я перебивался с хлеба на вино, получал пособие по безработице, и тратил его в основном на выпивку - я никак не мог смириться с голосом в мое голове и совершенно чужими привычками. Тем более, что этот самый голос каждый раз, стоило ему проявиться, начинал ругать меня за запущенную внешность, немытость, небритость и неприличную одежду и требовать привести себя в порядок.

   Я попробовал пойти просить милостыню. Как ни странно, моё второе "я" не возражало, только требовало внимательно смотреть на проходящих мимо в поисках чего-то необычного, удивительного... Было ощущение, что я знаю всех прохожих, и, даже если поднапрягусь, вспомню их имена... Иногда в голове проскакивало: "..онсон. Трое детей... не опасен.... Сани Мейсон. Домохозяйка... не опасен... Эд Джейкобсон... не опасен... Кэрри... " Имена, имена, имена... кусочки биографии и обязательно "не опасен".

   И вот однажды, когда я, уже потерявший надежду на будущее, сидел на улице в ожидании ещё одной монетки в свою заношенную до неузнаваемости шапку, мимо меня прошёл мужчина лет 30 в костюме. Его внешность показалась мне знакомой, как будто мы с ним несколько раз встречались. Голос в голове тут же добавил своё - "Джон Сендел, клерк. Осведомитель". Меня словно подбросило с места.

- Мистер Сендел! Подождите! - Мужчина обернулся и подозрительно посмотрел на меня. Ну да, не каждый день вас окликивает по фамилии незнакомый бродяга. "Бродяга!" - моё второе "я" передернуло от этой мысли...
- Джон... Вы - Джон Сендел?
- Да, а что?
- Мис... - Невероятным усилием воли я подавил в себе желание произнести это слово, - Джон Сендел, Вы меня, конечно, не знаете, но мы знакомы...

   Я пошел навстречу к нему, пытаясь что-то объяснить, что-то сказать. Спросите меня - зачем он мне нужен? Не знаю... Я просто... Черт! Он был не очень богат, но, если я сумею убедить его, он устроит меня к себе на работу и тогда все пойдет как раньше... Мужчина сделал полшага назад, оказавшись ко мне вполоборота, папочка с бумагами в его руке словно отгородила его от меня.

- Мы не знакомы, но я знаю... поймите, это трудно объяснить... - я определенно сошел с ума. Надо было остановиться, но я не мог... Может, я просто истосковался по общению? Или не я, а тот, второй? Вот он-то точно был доволен этой встречей, и ожидал от неё чего-то вполне конкретного... Я медленно шёл навстречу этому человеку, а голос все нашептывал и нашептывал новые данные, - у Вас есть жена Стэйси, верно? Нет детей, а по выходным вы с коллегами арендуете площадку для гольфа в клубе к югу от города. Вы предпочитаете сухое мартини любым алкогольным напиткам. Во вторую и четвёртую среды каждого месяца...
- Стоп. Я Вас не знаю, - почему-то очень спокойно и твердо прервал он меня, - и Вы меня тоже. Прощайте.

   Мужчина развернулся и быстро зашагал по улице... Догонять его было бессмысленно - мне нечего было ему сказать. Он уходил, а вместе с ним уходила моя надежда... Каким-то рефлекторным движением я подхватил с земли шапку с монетками, добрёл до ближайшего маркета и купил на всё бутылку чего-то дрянного, но крепкого. С этим богатством я отправился "домой" - на станцию метро, где ночевал последние недели. Там всегда было тепло и сухо, а дежурившие полицейские по непонятной причине благоволили мне и гоняли не слишком сильно. Я лёг на свою груду картонных коробок, завернулся в одеяло и сделал первый, долгожданный глоток.

   В этот момент из входа в метро показались три фигуры - большой афроамериканец в кожаном, кажется, плаще (моё зрение тоже начало отказывать - вероятно, от постоянно окружавшей меня грязи), довольно обычно сложенный белый в пальто и женщина - тоже в чём-то чёрном. Несмотря на то, что я довольно плохо рассмотрел их, голос внутри меня отчётливо произнёс: "Морфеус. Повстанец. Высшая степень опасности для общества. Обладает ценной информацией. По возможности задержать, при невозможности - убить. Тринити. Повстанец. Высшая степень опасности для общества. По возможности, убить. Томас Андерсон, он же Нео. Потенциальный отключённый. Рекомендаций нет, руководствоваться общими инструкциями". Не успел я осмыслить эту информацию, как телефон зазвонил - сам собой - чёрный поднял трубку - и втёк в неё, как будто был сделан не из плоти, а из чего-то вязкого, и это вязкое втягивалось в трубку телефона. Всё, что я мог сделать - это подобрать с пола челюсть и глотнуть ещё из заветной бутылки.

   Неожиданно всё тело скрутило болью, бутылка выпала из пальцев и покатилась по земле. Потом боль исчезла. Последней мыслью было - "Вино разольётся... Дьявол!" Затем пришла темнота.

   Агент Смит поднимался с пола, наводя пистолет на трубку звонящего телефона-автомата.

Оставить отзыв