Который день, месяц, год молюсь на телефон в надежде, любви и вере… Позвони мне! Я не верю, что ты мертв. Не верю, потому что тогда все лишено смысла – и моя жизнь тоже. А раз так… Позвони мне прежде, чем усталость возьмет верх над надеждой и я снова это сделаю… Позвони!!! Я согласна на все, назови цену, - отдам, выдам, предам, придумаю и достану все, что захочешь… Но все напрасно. Ты мертв.
Из колонок - бессмертный «Нау»: «Твое имя давно стало другим, глаза навсегда потеряли свой цвет…». Какая мука, Господи, это осознание двойной невозможности… Я соскальзываю в депрессию, как на дно глубокого оврага с глиняными краями, уже даже не боясь размозжить себе голову о камни внизу. Так будет даже лучше.
Кто сказал, что я не пыталась жить, как все?.. Но есть ты и – есть не ты. Это аксиома, подтвержденная долгими бессонными ночами. Разве можно полюбить оружие? – можно. Особенно в тот момент, когда пускаешь себе пулю в лоб. Можно ежедневно приходить на работу, болтать с друзьями, отвечать родителям извечное: «У меня все прекрасно!» - пока улыбка не превратиться в резиновый оскал. А по ночам выть, закусывая руки в кровь, чтобы не разбудить спящую за стеной сестру.
Банально… я подсчитала, сколько раз на форуме упомянула твое имя. Сумасшедшая с лихорадочными черными глазами, цепляющаяся за невозможность как за причину жить дальше. Интересно, сколько можно прожить не потому, что хочешь жить сама, а потому, что жаль близких, которые ни в чем не виноваты… Эмоции… одни сплошные эмоции… Мне от них больно, как тебе от трансформирующей жижи. Тем более, что «слить» их некуда… но есть стихи. Я пишу их и на то время, как строчки ложатся на лист, становится легче. Интересно, сколько можно прожить с сжатыми до налившихся желваков челюстями – чтобы, не приведи Боже, не сорваться в неподходящее время.
Глупо… нет, идиотично! Панацея есть – рухаю в книжные завалы: от новой истории от А.Т. Фоменко до Карлоса Кастанеды. Чтобы думать о чем угодно, лишь бы не… Занять ноющие от напряжения мозги информацией, требующей глубокого осмысления. Завтра будет день – будет работа, будут встречи с друзьями, будет захватывающий дух закат и снова на балконе, под тенью глядящего мне в окна вяза, придут стихи… Еще один день будет прожит. Без тебя.
Позвони мне!!! Так не может продолжаться вечно!.. В чем моя великая вина, что приходится платить по счетам одиночества в ненавидимом городе, среди чужих и чуждых играть извечную роль улыбчивого респекта и – ждать.

И все же – если ненависть глубока, если одиночество бесконечно, если есть хоть оттенок надежды или полное его отсутствие, если ты жив и даже если ты мертв… Позвони мне!

PS.
Корпусами фабричными, зычными
И отзывчивыми на зов…
Сокровенную, подъязычную
Тайну жен от мужей и вдов

От друзей – тебе, подноготную
Тайну Евы от древа – вот:
Я не более чем животное
Кем-то раненное в живот.

Жжет… как будто бы душу сдернули
С кожей! Паром в дыру ушла
Пресловутая ересь вздорная,
Именуемая душа.

Христианская немочь бледная!
Пар! Припарками обложить!
Да ее никогда и не было!
Было тело, хотело жить,

Жить не хочет. (Марина Цветаева)

__________________
Жизнь - прекрасна! Надо только правильно подобрать антидепрессант...

Черные сказки белой зимы
На ночь поют нам большие деревья.
Черные сказки про розовый снег,
Розовый снег даже во сне.

А ночью по лесу идет Сатана
И собирает свежие души.
Новую кровь получила зима,
И тебя она получит! и тебя она получит!

"Агата Кристи" (с)

Адрес поста | Один пост | Сообщить модератору | IP: Logged