Кэтрин села, залпом выпила бренди и запила красным пивом. Немного оправившись от гремучей смеси, она посмотрела на Шарлин:
- По правде говоря, я ничего никому не хочу рассказывать. Но если держать это в себе, меня просто разорвёт на части.
Семнадцать лет назад мои родители уехали в Индию, а на обратном пути... они погибли...
Они писали мне письма - они любили обыкновенные рукописные письма - но последнее не пришло. А вот теперь я обнаружила его в залежавшейся почте...
После их гибели я чуть не сошла с ума... Мир стал каим-то оторванным, нереальным... радость других - какой-то деланной, надуманной... Все были в моих глазах как куски воздуха... А ещё мне сились сны... кошмары, в которых я тонула в страшной бездне, но не могла утонуть... и не могла вырвыться.
Потом всё более-менее прошло... Встало на свои места.
И - это письмо. Знаете, я сначала не верила, что они погибли... искала их... но нашла только их могилы.
Я не знаю ... боюсь открывать это письмо... и боюсь не узнать что там...
Что мне делать?

__________________
Эй, не стойте слишком близко, я тигренок, а не киска

Где живут другие,
Я не живу.
Куда идут другие,
Я не иду.
Это не значит отвергать общение с другими:
Я только хочу сделать
Чёрное отличным от белого.
© Пай Юань

Адрес поста | Один пост | Сообщить модератору | IP: Logged