Заболевшие небом

Небо… Что оно значит для вас? Для вас это купол атмосферы над вашей головой… Для поэтов – источник вдохновения… Верующий обращает к нему молитвы… Что оно для нас? Для нас – это жизнь… Без неба мы умираем… Редко когда списанный на «гражданку» пилот-истребитель живет больше двух лет… Тому, кто никогда не ощущал неба этого не понять. Именно потому мы не летаем на пассажирских самолетах – для нас это то же самое, что суррогатный коньяк для гурмана…
Я сидел в баре и пил пиво… Это был уже второй галлон, а опьянение не приходило… Что-то сегодня мой организм вырабатывает слишком много ферментов… Люди стараются держаться на почтительном расстоянии… Я их понимаю… Наши организмы научились не только регулировать выработку гормонов и ферментов, но и вырабатывать боевые наркотики… А еще… Мы чувствуем пространство вокруг нас. Я могу не оборачиваясь сказать, что делает человек за моей спиной. Боевые пилоты стали отдельной кастой… Нас боятся и уважают… А еще – мы одиночки. Так повелось, что пилотами-истребителями становились единицы… Слишком много требований…
Я не заметил как стал вспоминать прошлое. Мои родители погибли… Я чудом остался в живых после того, как войска противника атаковали наш город… Я помню как будучи тринадцатилетним пацаном пробирался мимо блок-постов и застав. Самый страшный момент – нет, не бомбы и снаряды, рвущиеся рядом… Не стаи мутировавших животных… Не группы мародеров… Смотрящий прямо в лицо разрядник в руках киборга – вот что было страшнее всего. Я стоял на склоне воронки, оставленной ракетой, а напротив стоял киборг… Двухметрового роста, механические руки, камера – вместо глаза, а в руках разрядник… Мы стояли друг против друга – тот, кому суждено стать человеком и тот, кто им был когда-то… Я ждал, что он нажмет на курок или просто свернет мне шею, но он развернулся ко мне спиной и пошел прочь… Отойдя от меня метров на десять киборг замер ненадолго и как бы невзначай оборонил брикет рациона, а затем двинул дальше… Я подхватил его… Хм… А паек-то древний… Поблеклые буквы на упаковке были мне незнакомы- наверное русские… Зато дата производства – 2573-ий год. Ему уже лет семьсот…
Как ни странно – паек оказался съедобным… Если б не эта подачка, я бы не дошел до семнадцатой базы… Жизнь на базе… Сверстники восприняли меня в «штыки»… Регулярная грызня… Не обходилось и без драк… Уважать меня стали после одного случая.
Джек свалился в шахту реактора и застрял, пролетев метров пятнадцать… Пока остальные мальчишки и девчонки обсуждали, что делать, я закрепил веревку на вороте шлюза и спустился в шахту, используя арматуру в шахте как лестницу. Обвязав Джека я поднялся. Вот тут до всех дошло, что я делал и мы вытянули парня… Джек отделался легким испугом и сравнительно небольшой дозой радиации, а я обрел уважение своих сверстников… После этого случая я уже был «свой в доску».
Когда мне было семнадцать, наш учитель принес какие-то тесты и тщательно проследил за их выполнением… Через три дня из столицы прилетел вертолет. Меня подняли среди ночи дали форму кадета и две минуты на сборы… Из сотни с небольшим подростков было отобрано десять. По прилету в столицу нас встречал какой-то человек в полковничьих погонах… Он поздоровался с каждым, узнал наши имена и сказал, что мы должны следовать за человеком, который летел с нами в вертолете… Он сказал, что мы теперь – стажеры и завтра нас отведут в учебные классы… Так же он сказал, что мы приписаны к разным родам войск и жить мы будем в разных казармах… Когда мы уходили, полковник вдруг спросил: «Дик! На какую глубину ты спустился в шахту реактора?». Я хотел спросить: «Как Вы узнали?», но вместо этого ответил: «Пятьдесят футов, сэр!». «Иди, кадет», - ответил полковник. И я краем уха услышал: «Майор ошибся – Дика надо перевести в пилоты».
Два года тренировок. Нас учили убивать роботов и киборгов, нас просто учили убивать… А так же обращаться с техникой. С истребителями. Нам, пилотам, были вживлены кибер-порты для «слияния» с машиной. Борт-компьютеры истребителей были ограничено разумны. Создавая подобную систему управления инженеры и программисты руководствовались не удобством, а необходимостью – сложно тягаться с электронным разумом в скорости реакции, если не чувствуешь машину как себя самого… На этот раз разум борт-компьютера не был наделен личностью, а системы ограничения на самостоятельное развитие были настолько мощные, что люди не беспокоились, что противник получит подкрепление в виде нашей же техники…
Были и наземные вылазки… В одной из них я столкнулся снова с тем киборгом… И на этот раз уже я дал ему уйти… А затем… Затем стажировка закончилась и мы стали воевать по-настоящему… Кто хоть раз сливался разумом с истребителем, тот никогда больше не сможет жить нормально… Сладостное чувство абсолютной свободы… Ощущение неба… Это не описать словами… Если хочешь убить пилота – лиши его неба!
Видно я слишком увлекся воспоминаниями… Я уже полтора года как не летаю… А два года назад закончилась война… И мы стали не нужны… А что мы еще умеем делать, кроме как летать и воевать? Ничего! Пенсию, которую мне выплачивает государство, я пропиваю. А она – немаленькая! Но выпивка – это лучше, чем скай… Выпивка позволяет расслабиться, забыться… Скай убивает! Если эту гадость принимает обычный человек – это одно. Он просто превращается в наркомана с очень сильной зависимостью… А пилот… Пилот обретает небо! Всего на два дня… А затем – смерть!
В бар ввалилась компания подростков панковатого вида… Они шумели и вели себя неадекватно – явно наглотались каких-нибудь стимуляторов… Панки заняли один из столиков и стали требовать пива… Отморозки… Жрать пиво после стимуляторов – изврат! Я снова оглядел бар…
Хм! А что здесь делает псионик? Да не просто псионик, а, судя по ощущениям, офицер Пси-Легиона! Неспроста он здесь… Я заказал еще пива, а сам стал наблюдать за обстановкой. Псиоников я чувствую… как и любой пилот. Как вариант наши способности имеют схожую природу… Бармен принес им пива… Развязка событий не заставила себя долго ждать – в бар вошла девушка. Судя по одежде – не местная… Иначе бы – не зашла…
- Смотри, какая цаца! – воскликнул один из панков. – Просим за наш столик! – рывком дотянулся до девушки, крепко схватил ее за руку и дернул к себе.
- Пусти, урод! – девочка попыталась вырваться, но куда там. Панк ловко усадил ее на колени.
- Не дергайся, красавица! – панк улыбнулся. – Сейчас мы допьем пиво и развлечемся с тобой прямо здесь!
Девушка попыталась закричать, но панк зажал ей рот:
- Тише, дура! Здесь тебе никто не поможет, а мне в ухо орать незачем!
Я взглянул на бармена. Тот держал руку под стойкой, там, где дробовик, но не спешил ввязываться…
- Где Бобби? – спросил я, глядя на бармена.
- Три дня, как помер… - бармен помрачнел. – Эти отморозки его подкараулили и…
- Ясно! – я поднялся из-за стола. Давно я здесь не появлялся. – Эй, падаль! Девушку отпусти, если хочешь выйти отсюда живым!
Панки синхронно развернулись в мою сторону.
- Подожди меня, цыпа! – панк поднялся. – А ты, хлюпик, сядь и уткнись в свой бокал… А то ведь мы не только девушек любим!
- Друг друга полюбите! – ответил я. – Отпусти девушку, пока по-хорошему прошу!
- Да ты ох@#$%! - воскликнул панк и выхватил циан-ган.
Хороший пистолетик… Вот только цианид пилоту не страшен. Я уже перешел в боевой транс и сейчас мои железы вырабатывают дикую смесь адреналина и нескольких боевых наркотиков. Подобная функция моего организма является побочным эффектом режима «слияния». А все потому, что на первых порах бортовые аптечки нас прокалывают неимоверным количеством разной химии, призванной помочь адреналину…
Через минуту я стоял, пошатываясь, над десятью телами… Мои руки были в их крови, а глаза заволакивала серость… Густая, плотная, как грозовое облако…
- Что с ним? И кто он такой? – спрашивал женский голос.
- Он – Заболевший Небом! – отвечал мужской.
Мгла… Серая мгла… Обширный грозовой фронт…
- Ему плохо, давайте вынесем его на воздух… - откуда в самолете женщина?
Машину тряхнуло… И еще… Я – в самом центре грозового фронта… Я «слился» с самолетом, поэтому трясет меня… Свет! Неужели молния?
- Двадцатый, очнись! – донесся до меня голос, а затем – удар в носовую часть, который я ощутил как пощечину. И чей-то вскрик…
…Это и была пощечина. И отвесила ее девушка, чтоб меня в себя привести… А я ей едва запястье не сломал. Сейчас вот сижу и тихонько прихожу в себя… А девочка растирает запястье… Шериф со своим помощником выносят тела панков…
- Двадцатый, что с тобой? – Вильям, бармен, склонился на до мной.
- Я был в небе… - прошептал я.
Шериф поглядел на меня с сочувствием, но ничего не сказал…
- Дик! – я вздрогнул. Меня давно так не называли. Поворачиваю голову.
- Дик! – девушка смотрит мне в глаза. – Не узнаешь меня?
Что-то далекое… Что-то забытое… Из прошлой жизни…
- Я Дженни!
Дженни… Девочка, которая хотела летать… Семнадцатая база… Ее тогда не взяли… Она слишком молода…
- Дик! Я пришла за тобой, я боялась, что не успею… Меня взяли!
Я улыбнулся – и она тоже больна небом… Но она заразилась только-только… И еще не умеет убивать…
- Дик! Я… Я… сказала им, что не буду работать без тебя! Я сказала… что буду работать только с Драконом!
- Дженни, Дженни, милая Дженни… - прошептал я…
… Небо! Глубокое, синее небо! Я снова стал частью тебя…
… Молния! Попадает в район носового шасси… Пытаюсь уйти, но рули заклинило… Еще одна! Сильнее прежней… Голоса… «…Бесполезно!», «… Сделайте что-нибудь…», «…Дракон! Не уходи!..» Небо!.. «…Все! Мы сделали, все, что могли…», «16:40 – пациент мертв…»… Поцелуй… Я никогда не целовался… Я не знаю, что это такое… «…Дик, не смей умирать! Я не для того искала тебя…» Небо… Бледно-розовое, рассветное небо… Цвета новорожденной жизни… «Дженни, не плачь… - шепчу я, открыв глаза. – Я вернулся…»… Я вижу небо… Небо в ее глазах…

__________________
С уважением, майор Нокс, клан "Омега"

Адрес поста | Один пост | Сообщить модератору | IP: Logged