САБЖ
В эту минуту Гала оценила все великолепие Светляковой идеи – заменить кнопку дверного звонка двухпозиционным рубильником. Таким, каким обычно активируют режим самоуничтожения на глубинных подводных лодках или шпионских космических кораблях. С добротной пластиковой ручкой, клеммами, изолированными посеревшим от коридорной сырости медицинским пластырем, – и тугим ходом, так что Гале при ее относительно небольшом росте пришлось на устройстве чуть ли не без ног повиснуть, чтобы перекинуть его в нижнюю позицию. Но не будь на двери столь полезного приспособления, она давно бы поломала единственный длинный ноготь – на мизинце – пусть и нажимала бы большим пальцем.
Где-то в глубине однокомнатной квартиры Светляка – точно такой же, как у нее - заверещал зуммер. Противным звуком системной ошибки – провода напрямую подходили к компьютеру, подавая ток на простецкий мультивибратор, связанный с корпусным спикером. Значит, Светляк был дома - работала машина – ее он выключал, только шагая за порог. Ну не мог он полагаться на «файрволл» и спящий режим, сам зная, как можно эти штуковины обойти...
Галя забеспокоилась еще больше. Это было на него непохоже: по утрам Светляк иногда работал, днем – спал, а ночью, то есть, сейчас - жил. А его сегодняшняя – сегоночная – пропажа заставила Галю чуть-чуть да побеспокоиться... И лог-файл чата тому свидетель:
Gala> Svetliack: Привет! Опять в инвизибл-моде сидишь? 
User ‘Svetliack’ is out of chat: И это чистая, хоть и отмытая, правда!
Gala> Svetliack: Я в обзоре нашла инфу про новый вирь. Проникает через дырку в ХР. Прямо, как msblast, только на другом ядре. Не могу скачать, у меня че-то обрывает 
Может, у тебя есть?
User ‘Svietliack’ is out of chat: И это чистая, хоть и отмытая, правда!
Gala> Svietliack: Неужто умер?
User ‘Svietliack’ is out of chat: И это чистая, хоть и отмытая, правда!
Gala> *: Светляка сегодня никто не видел?
Как выяснилось, Светляка сегодня никто не видел.
Запахнувшись в махровый халат с желтым пингвином над левой грудью, Гала посмотрела в обе стороны темного, уходящего в бесконечность коридора. Впрочем, не совсем темного – где-то далеко справа жужжала и помигивала чудом выжившая – потому, что неисправная, - неоновая лампа. Прямо над коморкой дежурной – ее усилиями сохранность осветительного устройства и поддерживалась. Куда делись остальные лампы – на этот вопрос ответить было непросто: одну забрал Светляк, чтобы, как он утверждал, обманывать биологические часы, работая при «дневном свете» ночью; одну – прикарманила сама Гала. Для теплицы. История остальных пропаж почила в архивах и кладовых прочих жильцов семиэтажной общаги - прошли те смутные времена, когда лампы не по-хозяйски разбивались...
Зуммер звенел добрые три минуты. Гала вслушивалась в раздражающий любого пользователя звук и проваливалась в глубокую прострацию...
... На третий день из-под Светляковой двери потянулся неприятный запах. Словно холодильник потек, и все продукты внутри попортились. Рубильник звонка все это время находился в нижней позиции, а в чате Светляк даже не появлялся, что было «чистой, хоть и отмытой, правдой», как утверждала безмозглая почтовая программа для обмена короткими сообщениями. Гала пожалела, что не вызвала милицию раньше, потому что когда она ее вызвала и наряд взломал Светлячью дверь...
Послышались шаги и беспокойные стенания. У самой двери – шарканье.
- Кто там? – вялый, раздражительный голос парня.
- Я это, Валгалла! – облегченно сострила девушка. - За тобой пришла. Точнее, по тебя.
Звякнули щеколды, и стальная, окрашенная зеленым маслом дверь открылась. Почти на голову выше ее, Галы, Светляк отчаянно взлохмачивал клочки своих пепельных волос.
- Прости, я проспал.
- Соня, - зловонное видение, словно втянутое в аэродинамическую трубу, улетучилось в глубину коридора. – Чего это ты спать надумал? На работе задержали?
Это была шутка. Светляк сам себе начальник. Официально подрабатывал он тем, что обхаживал по утрам городские секонд-хэнды и искал по карманам оставленные бывшими владельцами деньги. Чаще, это были доллары. Один, два, десятка. Иногда попадались марки, фунты, франки, а последнее время – даже евро. Постиранные, бесцветные тряпочки, мало похожие на оригинальные хрустящие купюры, их не принимал ни один обменный пункт. Светляку приходилось отдавать бумажки на экспертизу в банк, – там его уже знали в лицо, - и почти все из них поступали ему на счет. Это официально. А источник денег, на которые Светляк покупал комплектующие для компьютера, последние модели мобильных телефонов и чуть ли не каждый месяц – ноут-бук, все время где-то забываемый или разбиваемый, не разглашался. Почему-то Гале казалось, что и сия работа протекала не по графику.
- И вырядился! – синие джинсы, без змеек и карманов, «культурные» какие-то, плюс белая кофта с длинными рукавами. – На бал?
- На бал, - вздохнул Светляк виновато. Потом встрепенулся: – А ты чего в халате?
- А в чем? – Гала удивилась. Чудаковатый он спросонку был, Светляк-то! – В чем за компом сидела, в том и пришла! Поводу ведь нет разодеваться...
Да и не любила она разодеваться...
- Как? – нахмурился парень. – Ты разве письма моего последнего не получала?
- Получала-получала! – Гала попыталась вспомнить единственное слово, суть письма: - «Сабж». Может, аббревиатура какая, но я ее не идентифицировала...
- Ну, а заглавие? – Светляк сделал странный взмах рукой, словно крутил ручку невидимой мясорубки. – Там ведь все в заглавии было...
- А в заглавии вообще муть какая-то! – хихикнула Гала беспечно.
- Муть? – Светляк потеряно отвел взгляд. – Ну да ладно. – Вздох. – Пошел я тогда уничтожать оливье. Спокойной тебе...
Гала ушам не поверила. Вроде, до Нового года еще долго, а тут такая экзотика – оливье? Может, еще «селедка под шубой» или винегрет? Салат из крабовых палочек? А пахло от Светляка хорошо, занюхаться можно. Чем-то терпким, коричным...
- Погодь! – Гала вставила тапочек в щель стремительно закрывшейся перед ней двери. И чуть не заверещала от боли. Впрямь, Светляка с недосыпания лучше не беспокоить – еще задавит ненароком. – У тебя заплатка есть?
- От «ветра перемен»? – Вытянутая физиономия Светляка в проеме едва заметно двинулась вверх-вниз, фирменный кивок. - Есть. Считай, что она уже у тебя.
- У, - оценила Гала по шестигласно-односонорной экспрессивной системе. – Ну тогда спокойной! Оливьируй там... Не злоупотребляй, главное.
- Постараюсь...
Гала отступила на безопасное расстояние от двери, совершающей осевое движение и с лязганьем влипающей в стену. Эхо от удара пару раз отразилось от щербатых стен коридора, потом смолкло.
- Оливье, - произнесла задумчиво Гала название микстуры из всего съестного, что можно найти в регулярно пополняемом холодильнике. И задумалась.
Чем же от Светляка пахло? Сушеными бананами из Вьетнама? Нет, слишком сладкий запах... Изюмом, курагой? Те подавно так не пахнут... Чем же?
Свет из раскрытой двери напротив – ее двери – обрамлял формы вытянутой трапеции, суть плащ Дарта Вейдера, тень Галы. Потом тень провалилась вглубь, явив в проеме Светляка.
- Знаешь... – начал он.
Знаю, мысленно продолжила Гала. Я согласна принять предложение разделить с тобой скромную трапезу в виде оливье, «селедки под шубой» или винегрета. Запить все это не менее скромной порцией коньяка из бутылки, початой еще два месяца назад в связи со смутно припоминаемым поводом. Я согласна выяснить, чем от тебя пахнет, даже если мне придется обнюхать тебя целиком... Ты ведь тоже этого, наверняка, хочешь!
- Если не трудно, верни, пожалуйста, рубильник в исходное положение, - вежливо попросил Светляк. При всем сегодняшнем наряде, стоял он на пороге босиком и рисковал если не простудиться, то подхватить какой-нибудь грибок...
Сказать, что на Руси перевелись хакеры, переродившись в модных, но все-таки эстетов, значит, солгать. На Руси хакеров в помине не было. Были программисты, пользователи ПК, операторы... У нас эта субкультура вышла очень культурной, без зеленых волос, пирсинга, ритуального шрамирования, тату, кожаных плащей. Привели в милицию за пользование чужого нашаренного логина на диал-ап – считай, хакер. Не посадили – эстет. Вот и жили себе хакеры-эстеты, ничего не взламывая, взращивая кактусы и нарезая ливер на оливье, существованием своим подтверждая невеселую истину «У нас киберпанка нет!»
А кактусов у Галы было много.
Целая оранжерея. Да что там... Прерия!
Страсть эта проявилась три года назад, когда кто-то (ухажер?) подарил ей кактус в горшочке – скромный колючий шарообразный презент, неприхотливый и зацветший (в смысле, пустивший цветок) уже на второе лето. Подарили, похоже, сразу по двум причинам. Первая – это то, что Гала не любила цветы, а девушкам принято дарить цветы в любом виде, пусть даже шиповатые. Вторая: кому-то взбрело в голову, что кактусы забирают радиацию от монитора. В то время у Галлы стоял огромный девятнадцатидюймовый «Синкмастер», и радиации в нем, несмотря на несдираемую круглую наклейку «Low radiation», хватило бы на Никитинский ботанический, вместе с кипарисами за оградкой. Неясно только, каким таким полем притягивал к себе кактус живительные гамма-излучения, но Гале идея понравилась, и через месяц у кактуса появился земляк.
Через два – десяток.
Через год – сад.
Теперь, когда старенький «Синкмастер» сменился новеньким жидкокристаллическим монитором, и радиация захлебнулась, Галу окружали кактусы. Сто двадцать одна штука, маленькие и большие. Одни – купленные, другие – выращенные из семян или «деток». Третьи – притащенные из школ, институтов, центров по трудоустройству – уже в горшочках. В теплице, под позаимствованной на время лампой дневного света, подрастал новый выводок, сиречь половина вышеозначенного количества. Приготовить земляную смесь – и уже можно высаживать...
Гала плюхнулась в уютное кресло, всунув ноги в посаженные на веревку (чтобы не искать по всей однокомнатной квартире) мягкие тапочки, и нос к носу столкнулась с призрачным отражением самой себя на матовой поверхности монитора. Э! Так она сама как кактус! Одинокие пучки подкрашенных в рыжий цвет волос местами перемежаются с крошечными залысинами – декоративными. Отличный имидж для певички в стиле альтернативы или фанк-блюза, но не для заочницы аудиторского факультета.
Еще две недели назад Гала могла похвастаться длинными роскошными волосами. А неделю и шесть дней назад ей срочно потребовались деньги, которые не могла дать он-лайн работа кликальщика баннеров, и на глаза, очень кстати, попалась рекламная листовка: «Принимаем натуральные волосы по новым ценам! Длина от 400 мм...» Новые цены Галу устроили, а вот волосы пришлось остричь чуть не под корень. Кое-где ей даже простили 395 и 394 миллиметра, ради сохранения женственности. О волосах Гала пожалела чуть-чуть, потом забыла. Как забывала, куда дела тапочки – и сходить на рынок за грунтом для пересадки колючих питомцев.
Стоило коснуться мышки, и компьютер вышел из спящего режима. Экран осветился абстрактной картинкой в теплых тонах, а количество иконок на рабочем столе увеличилось на одну.
Светляк не обманул: архив zaplatka_wind.zip уже валялся на ее винте. Парню не нужно было ждать подтверждения «радмина», чтобы получить доступ к ее компьютеру. Как и было сказано, он отлично знал, как эти формальности обойти.
Проигнорировав текстовый файл с прочитай-кой, почему-то на болгарском, с нераспознаваемыми литерами, Гала запустила экзешник. Инсталляционное окно запросило подтверждения, после чего с устрашающей скоростью потекла полоса загрузки.
Чтобы застопорить на 82 процентах.
Поверх интерфейса заплатки выскочило окно с сообщением: «Установка не может быть завершена! Не найден файл динамической библиотеки: 10vematch.dll».
- Ищи лучше, - сдержано посоветовала привыкшая к прихотям своей машины Гала. Закрыла окна всех приложений и повторила установку.
«Не найден файл динамической библиотеки: 10vematch.dll».
- Ишь какой! – фыркнула девушка. Перезагрузилась.
«Не найден файл...»
Ох уж эти дэ-эл-элки, вечно с ними проблемы! Иногда кажется, что файлы с атрибутом «скрытый» не видят не только не интересующиеся устройством табакерки пользователи, но и сами операционки.
А впрочем, решила Гала, вызывая комбинацией на Alt-плюс-Ctrl любимый интернет-браузер, невелика беда. Заплатки – вещь хорошая против вирусов – вещей плохих... Раньше и без них жили, и без них системы летели, и без них, словно в термитном заряде, горело «железо»... А вот работать – это впрямь надо исправно, чтобы хоть чуть-чуть поспевать за жизненным уровнем соседа напротив, сколотившего какое-никакое состояние, подрабатывая узаконенным карманником.
Ночь была по обыкновению тихой, умиротворяющей. Гала вообще не представляла темное время суток без отсидки у мерцающего монитора (нет, теперь уже не мерцающего...), в теплом вязаном свитерке, в какой можно влезть целиком, если поджать ноги. Не представляла она себя и в роли исполнителя другой, нормальной человеческой работы, вроде бухгалтера, продавца, репетитора... Чем-то далеким это было. Недостижимым... Как свадьба, вот!
Гала просматривала страницы в режиме «banner only», тщательно пересеивая валящийся на нее графический анимированный мусор. Нащелкав сотни две баннеров, указанных в повестке дня, она не встретила ничего особо интересного. Разве что флэшка, приглашающая всех желающих принять участие в двукилогодии со дня рождения Первого Админа, которое состоится в 1048-м (по ортодоксальному двоичному календарю). Идея впрямь была интригующей, но Гала представила, как сильно она постареет к 48-му году, и как дико будет смотреться в толпе отрывающихся малолеток с имплантами во всех приличных и неприличных местах, которые разрываются от входящих сообщений, присылаемых беспокоящимися родителями – не сношаются ли их детки с очеловеченными манипуляторами и омбудсменами интерактивных серверов?
Заглянула в чат.
Светляка нет - можно выходить...
Потом Гала наткнулась на плохо сведенный, к тому же тяжеловесный, баннер, гласящий: «Грядет ветер перемен! Сносит крыши с всех ХР! Форум по отлову... форум по заплаткам!» Морда на баннере, растянутая то по горизонтали, то по вертикали, скалилась и гримасничала, или от неописуемой радости поставленной заплатки, или от слетевшей в конец ХР-крыши...
Ссылка не была описана в повестке дня, но Гала все равно ее кликнула. Без особых иллюзий, просто для отчетности.
Форум, в отличие от баннера, выполнен был добротно. Вдоль столбца смайликов выстроились в ряд темы. Гала пробежала голубые строчки глазами, выискивая, с чего бы начать... и кликнула, не задумываясь, едва наткнувшись на «Где искать 10vematch.dll?»
Просмотрев лог оживленной беседы, Гала для себя уяснила, что категорический отказ в инсталляционной программе – прихоть не одного ее кома...
Корень (Лола): Упс! Помогите, кто может! Скачала заплатку, пытаюсь установить. Третий раз выскакивает еррор, типа не найден файл библиотеки 10vematch.dll! Где его можно скачать?
Ответ (1) (Гринвич): Те же траблы! Я про такой файл и не слышал никогда...
Ответ (2) (Мастер, почти самый главный): Все очень просто. Файла 10vematc в ХР не существует. Если при установке у вас появляется такое сообщение, значит, ваша машина уже заражена. Значит, «ветер перемен» уже в нее влетел.
Ответ (3) (Лола): Не может быть! Так все плохо? Что теперь будет???
Ответ (4) (Мастер, почти самый главный): Пока фатальных случаев не зарегистрировано, но не исключена возможность, что «ветер» - вирь замедленного действия, который сработает в определенное время, к двукилогодию, например, хотя это все пером по воде... Перестраховаться никогда не помешает. Подробности по лечению смотреть по ссылке [...]
Не успев огорчится, Гала наткнулась на предпоследнее сообщение – и язвительный ответ на него со стороны почти-руководства форума.
К теме (4) (ЧАВО): 10vematch существует. Получить его вы можете здесь: http://adult.mkinlve.com/index.asp?id={9ds88863cf9d86e86ffdc9bnrtgs9ew}.
Ответ (28) (Мастер, почти самый главный): Какими только методами спамеры не руководствуются, чтобы протолкнуть свой мусор. Ссылка пустая, не идите по ней.
Но Гала не послушалась. Гала пошла по ссылке.
И Гала очутилась на англоязычной странице сомнительного содержания. Сперва ей показалась, что страница из ранга тех, на которые ставят невидимые счетчики – содержащая материалы для взрослых, но потом поняла, что все эти счастливые обнимающиеся пары на картинках – слишком обоюдно непривлекательные, чтобы кого-то возбуждать. Значит, сайт удачных и счастливых знакомств. Прыщавые лица, длинные с горбинками носы, пухлые щеки, кадычные шеи. Не хватает только ее, Галиных, волос.
В шапке сайта – строка поиска.
Гала набрала: «10vematch.dll». Ввод.
В ответ искреннее: «No information found!»
- Нет информации, - хмыкнула понимающе Гала. Озвучивая движения слепо тыкающихся в клавиши пальцев, проговорила: - Что... мне... делать...
Хотела добавить «... с... 10vematch.dll...», но странное обездвиживающее бессилие вцепилось в руку и оттащило ее от клавиатуры. Заботливо уложило на выпуклую горбатость оптической мышки.
Search...
Гала закрыла страницу, не дожидаясь результата поиска. Разорвала соединение. Выключила комп.
Пошла спать.
Утром она таранила лотки и прохожих, словно сова, выпущенная прогуляться при дневном свете. Как-то так получалось, что ее траектория и траектория пытающегося разминуться с ней встречного, в какой-то момент пересекались, и Гала топтала ноги, выбивала сумки – и даже один раз стукнулась лбом. Твердолобик в кожаной куртке, принявший на себя удар, нашел в себе мужество извиниться. «Только смотрите в следующий раз, куда прете», - закончил он назидательно.
Наверное, даунлоад-аплоад пустили по одной частоте, невесело подумала Гала. Чем лучше Интернета по милицейской рации?
Не будь у нее в руке спасательного списка, набранного в нотопеде и распечатанного на папиросной бумаге, Галя на том рыночке и осталась бы. Одна одинешенькая, в декоративно изрезанном прошлогоднем полушубке, среди толп несущегося неведома куда народа, к ней абсолютно равнодушных и ее ничуть не замечающих. А может, и хорошо, что ее никто не замечает – прицепится какой-нибудь твердолобик с архаичным предложением выпить чашку кофе. Блин, ну не в Интернет-кафе же он ее поведет... А если не туда - какой смысл в подобных знакомствах?!
Диск на 40 гигабайт с надписью «Весь софт, какой вообще можно придумать!» смотрелся очень заманчиво. Но с важным видом поглазев на это, в треть ее дискового пространства, чудо, Гала поистине джедайским усилием воли отволокла себя от стенда с дисками, сославшись на треснувшую коробочку, – прямиком в конец рынка, где ютилась между закрытыми контейнерами просторная цветочная лавка. «Флора».
Пухленькая с добрыми румянами сорокалетняя-или-около-того продавщица Софья – в окружении самого разного вида растений, заиндевевших на холоде и оттого смахивающих на восковые - увлеченно пыхтела над увесистой книжкой.
- Здрасьте, - совершенно искренне заулыбавшись, поздоровалась девушка.
- Ой, Галочка! – всплеснула продавщица руками при виде хакерши-эстетки. – Ты за грунтом?
- И за грунтом тоже, - кивнула Гала. В уме почему-то вертелось вчерашнее «За тобой пришла. Точнее, по тебя...» Чтобы еще больше расположить к себе продавщицу, вежливо: - Что вы читаете?
- Та-а! Это? – объяснила Софья, отмахиваясь. – Это я не читаю, девочка. Это я считаю. – И она свернула часть тома, чтобы можно было разглядеть золотое теснение на обложке. «Растениеводство. 1000 вопросов и ответов». – Решила проверить, тысяча здесь ответов или меньше. Вдруг нашу сестру обманывают?.. Ой, записать надо – насчитанное... Иначе собьюсь!
Аппетит во «Флоре» у девушки разыгрался будь здоров: пять килограмм качественного чернозема, два кило песка (не сахарного, Гала принципиально употребляла сахарин, даже в чай), кило мелкого гравия, две литровые бутылки питательной смеси на дно горшков... Потом Гала вспомнила, что этих самых горшков у нее всего пару штук осталось, и надо бы еще... Прикупить.
- Галочка, а как же ты все это сама домой-то унесешь? – забеспокоилась Софья, тщательно утрамбовывая пакеты с земляной крупой в две огромные бумажно-целлофановые торбы, так чтобы соблюсти баланс. На дно – посуда, в посуду – грунт. – Здесь не женская сила нужна...
Да, отрешенно подумала Гала, диал-апом здесь не обойтись. Тут, как говорится, требуется LAN...
- Уволоку уж как-нибудь, теть Софа, - пообещала Гала, приноровляясь к ручкам сумок, пока совсем небольно врезающимся в ладони. Пока.
- До свидания, Галочка! Заходи еще... – И снова возвращаться к подсчету! Да еще с рвением таким...
Гала вспомнила, что с таким же рвением вчера сперва заплатку искала, а потом отсутствующий файл библиотеки – и возмущение внутренне в себе задавила. Все мы не без смешка...
Первые метров пятьдесят – сто – дались девушке легко. Теперь Гала не имела возможности ни в лево, ни вправо свернуть, двигалась грациозно, как танк. Потому пехотинцы-твердолобики успевали обойти ее стороной или спрятаться в окопах ближайших магазинчиков.
Следующий отрезок дистанции прошел сложнее. Левая и правая грузовые гусеницы стали очень реально загребать асфальт, рискуя прохудиться и разродиться содержимым прямо посреди поле боя. Шорх-шорх! Штрих-штрих! Ой, переоценила она, Галочка, свои силы... При ее-то не венерианском росте...
Вон еще какой-то индивид движется по касательной, неужто слепой? Сам себе на уме, целеустремлен и длинноволос. Аки мачо. Только наш, рязано-славянского типа.
И все-таки не по касательной, запоздало поняла Гала, в лобовую идет. На таран.
От мысли такой чуть не зажмурилась.
- Не надо пугаться! – предупредил мужчина (двадцать семь, или около того?), останавливаясь на уважительной дистанции в пару метров. – Я из службы поддержки.
- Поддержать пришли? – гордо не замечая собственного испуга, сжавшего пальчики вокруг пластиковых ручек, спросила Гала. – Или подержать?
- Понести, если можно, - истолковал речи свои незнакомец и сделал уверенный шаг, ополовинивая дистанцию. – Сумки.
Гала от такой наглости, поданной в удивительно буржуазном обрамлении, фыркнула, хоть звук «Ф» и не входил в «шестигласно-односонорную» экспрессивную систему и вообще исконно русским не считался. Человек в народе уважаемый на ее месте бы произнес «Хв».
Или «Хвантастика!».
- Фантастика! – не удержалась от переиначивания Гала. – А если я не позволю вам нести – что? Из рук вырвите? – В уме: «Да там грунт, что там грабить? С таких как я надо или полушубок снимать, или насиловать в подворотне. Полушубок, если на то пошло...»
- Из рук вырывать не стану, - улыбнулся руссо мачо, явно делая одолженье. – Подожду, пока утомитесь, поставите груз на пол – а я тут как тут и перехвачу.
Безмятежная улыбка.
- Главное, честно, - хмуро оценила Гала.
- Врать не умею, - ответствовал встречный честолюбиво. И снова улыбнувшись: - Позволите?
Сказать по правде, Гала боролась с дилеммой острых ручек и чужой помощи ровно столько, на сколько достало гордости. А так как гордость ее напрямую зависела от выносливости ладошек, ориентированных на работу с эргономичной техникой, но никак не с пудовыми тяжестями, хватило сего качества ненадолго.
- Забирайте, - сдалась девушка, разжимая пальцы. – Ваша взяла.
Провожатого к подъезду общаги Гала, само собой, не пустила. Вовсе не потому, что боялась варианта-с-не-полушубком. Случайные встречи, и особенно случайные встречные, приводят к безосновательному учащению сердцебиения, а в последствии к инфарктам в далекой старости, когда сердце и так загружено первоочередной задачей: беспокоиться о внуках, отрывающихся на двукилогодие в чьем-то напичканном очеловеченными манипуляторами подвале, обязательно с одним - двумя омбудсменами по вызову... И в старости этой, где будет находится теперешний случайный встречный? Далеко...
В общем, Гала сама не могла объяснить, зачем строила из себя то, что русские киберпанщики неправильно именуют «охранными скриптами» (как кусок текста может что-то охранять?), закрывая подъезд часто вздымающейся от волнения грудью.
Но Фадей Андреевич Кваченко, потребовавший называть его по имени Фади, или прозвищу Фидо, казалось, не возражал.
- Вот, возьмите, - сказал он, протягивая Гале визитную карточку, прямоугольник картона с текстом, распечатанным на черно-белом лазернике. – Если понадоблюсь, найдете.
- В ближайшее время я еще не скоро спроважу себя на рынок... – объяснилась девушка.
- В любом случае – звоните. Будет надо, поддержу...
На третий этаж сумки Гала заволокла сама, без посторонней помощи. Карабкалась по крутым ступенькам и улыбалась про себя: какие облики только не принимает людская доставучесть! Даже самые принципиальные.
От «принц».
У своей двери, Гала подперла сумки одна другой, на манер фигуры в городках. Звенела ключом в отверстии замка она, наверное, так громко, что Светляк услышал – и выскочил в коридор. Остановился на пороге, как всегда босиком. Но уже не такой нарядный: в мятой замшелой оранжевого цвета футболке и синих джинсовых шортах – с карманами.
- Привет, - бросил он. – Как дела?
- Да вот, - весело откликнулась Гала. – На рынок за грунтом для кактусов сходила. – Потом опомнилась. – А ты чего не на работе?
- Дэй-офф взял. Решил выспаться за месяц вперед.
- Тоже надо, - поддержала Гала.
Светляк ненатурально зевнул – когда он зевал от души, неосознанно хотелось ему вторить.
- А кто тебя провожал? – как бы невзначай спросил он.
- Парень с длинными волосами? – хрюкнула Гала, словно речь шла о каком-то монтажнике, у которого лицо не примечательней жеваной униформы. – Прицепился на рынке. Из компьютерной службы поддержки.
- Ы, - шестигласно-односонорная экспрессивная система. – Массивен.
- Могу визитку дать, - болтнула Гала на волне равнодушия.
- Давай, - согласился Светляк.
Гала была вынуждена распрощаться с картонным прямоугольником. Право, с какой-то неохотой.
- Имя у него странное, - заметил Светляк. – Наверняка, под прикрытием работает. Суппортером...
- Ты еще проверь, вдруг он от налогов уклоняется. По своей базе данных, - пошутила Гала, наконец-то толкая дверь вовнутрь. – Пошла я. Буду кактусы сажать.
- Раньше посадишь, раньше выйдешь, - скаламбурил Светляк. – В сеть, в смысле.
И исчез.
Гала прошла в квартиру. Стащила с правой ноги сапожек. И замерла возле зеркала...
... Легкий стук в дверь. Ритмичный, даже эротичный. Не такой назойливый, как в ICQ – стук, оповещающий о пришествии нового абонента. Совсем другой. Очеловеченный?.. Гала, припрыгивая на одной ноге, ощущая, как к чулку прилипают песчинки высохшей грязи, занесенной с улицы и вовремя не выметенной, метнулась к двери. Глянула в глазок. И, сжавшись наподобие архива, впустила гостя.
Длинноволосый Фадей, загадочно улыбаясь, шагнул к ней. Заключил в объятия. Прижал так, что в девичьей груди затрепетало. Потом наклонился, чтобы стянуть с девушки второй сапожек...
Кактус, подумала Гала, тупо глядя на отражение в трюмо. Самый натуральный кактус. Напыжилась, растопырила иглы, поместилась в однокомнатную пустыню, пустила оптоволоконные и телефонные корни, уходящие далеко вглубь грунта, где еще осталась какая-то вода... И фантазирует, подпитывая себя смутными симпатиями. Стыд!
Оставив сумки в коридоре, Гала протопала в комнату. Зажгла монитор. Упала в кресло.
Винчестер казался пустым. Будто бы и кэш не был завален гигабайтами любопытнейшей информации, стянутой из сети. Клики курсора «в молоко» отзывались тонким треском динамика.
В почтовой программе – ни одного ценного сообщения. Одни подписки. Да последнее письмо Светляка: длинная строчка темы, составленная из непечатных символов.
«зБМБ, С ФЕВС МАВМА! дБЧБК ЧУФТЕФЙНУС УЕЗПДОС Х НЕОС... чЕЮЕТПН. рПЦБМХКУФБ!»
И одно слово в теле:
САБЖ.
Гала погрузила лицо в еще пекущие от сумок ладони.
Блин, как ей хотелось себе кого-то найти! Хоть кого-то! Приятного, забавного, любящего, заботливого, целиком разделяющего ее рвение – связать свою жизнь с машинами. Но все без исключения, с кем Гала пробовала встречаться, оказывались на поверку мнительными подонками. Понять это Гале помогло ее же имя. Ну какой нормально мыслящий твердолобик станет гулять с девушкой, обладательницей столь архаичного, совдеповского имени?
- Как зовут твою девушку?
- Э-э-э... Галакси.
- Как?
- Валгалла!
- Как-как?
- Ну, Галина!
- Это Галя что ли? Ну-у...
Точно горошина под периной принца-собственника, уважающего глупый термин «постоянная девушка». Или тот же абсурдный охранный скрипт из рода «Налево пойдешь – мертвым будешь... С Галей поведешься - галимым станешь!» А ей, бедняжке, хотелось повстречать кого-то, кто не чурался бы ни имени, ни временной плешивости, ни странного, не женского, пристрастия...
И зачем ей понадобилось отдавать Светляку карточку?
Фадей Андреевич... Кваченко! Скажем, тоже имя – так себе.
- Алло! – проорала Гала в трубку. – Фадей Андреевич Кваченко...
- Адрес какой? – бесконечно томный женский голос на том конце.
- Адреса - нет, не знаю. Может, из моего района...
- Кваченков в городе не найдено. Попробуйте обратиться в службу доверия. В сыскной отдел. 3811711.
Гала раздосадовано опустила крючок разрыва связи. Стало быть, прав оказался Светляк, считая, что фамилия – вымышленная, для прикрытия. У него нюх на фраеров. За сто метров чует, если в секонд-хенде кто-то из карманников до него побывал. Редкий дар, однако.
3811711.
Приветливый, немного грустный голос:
- Служба доверия. Сыскной отдел. Чем можем быть полезны?
- Мне человека надо найти. – Объяснила Гала, чувствуя себя как нельзя глупо. - Зовут...
- Погодите! – амплитуда голоса изменилась – и в трубку заговорили раскованно, по-приятельски. – Нам ваш номер описали, предупредили, что позвоните. Мы уже думали, что шутка. Только определитель высветил... Вы ведь Гала?
- Да, - растерянно. Редко, когда посторонние люди сохраняли нужное окончание – «а».
- Пару минут назад просили оставить вам телефон, если вы позвоните. Некто Фади или Фидо...
- Фадей, - мимо динамика.
- Запишите?
Гала записала.
Позвонила.
САБЖ – сокращенно от английского «subject» (тема) - слово из пользовательского жаргона, помещаемое в тело письма для ссылки на фразу в заголовке. Например, в «Теме» письма написано «Возлюби ближнего своего». Значит, фразу: «САБЖ. Аминь!» следует понимать как «Возлюби ближнего своего. Аминь!» Ясно?
Гала вполуха слушала взвешенные объяснения гостя, расположившегося и пощелкивающего клавишами за ее машиной, сама в это время трудясь над блюдом, которое приловчилась готовить съедобней прочих.
Над кофе.
- Прямо какая-то шестигласно-односонорная экспрессивная эмфатическая система, – откликнулась Гала, не придав объяснению гостя особого значения. - Звуков-то всего семь, а в полученных монофтонгах и дифтонгах можно выразить практически все эмоции.
- Молодец, поняла, - похвалили Фадей. – Может, еще какие вопросы?
Когда Гала вошла в комнату, запахнутая в халат с пингвинчиком над левой грудью, Фадей неловко повернулся в кресле.
- Спасибо... – Поблагодарил он, принимая чашку, словно хрупкий экспонат, требующий мгновенного изучения. Кончиками пальцев.
- Судя по всему, - зачала Гала, прислонившись к краю стола и отхлебнув из чашки, - я поймала новый вирь. Знаете, как msblast, только на другом ядре...
- Wind ow change, - подсказал Фадей, четко произнеся издевательскую связку «оу».
- Он! – кивнула Гала. - Для установки заплатки нужен файл 10vematch.dll, которого в природе не существует. А без заплатки вычищать вирус из реестра бессмысленно – завтра снова просочится.
- Все так, - согласился гость. – А вот заявление по поводу файла библиотеки, скажем, несколько категорично.
- Существует?
- По крайней мере, у меня имеется.
Двадцатигигабайтный диск с надписью перманентным маркером «Все DLL», определенный Фадеем в узкую брешь между двумя горшочками с кактусами, очень скоро раскручивался в накопителе.
- Я сразу заплатку поставлю, - предупредил Фадей между делом.
- А... – протянула Гала, отставляя в сторону недопитую чашку кофе. – Вопрос можно?
- Общего характера или личного?
- Личного.
Гале едва удалось удержать равновесие, когда кресло отъехало в сторону. Фадей вскочил, словно готовый защищаться.
- Нет, - быстро сказал он. – Это будет ошибкой.
И компьютерщик выскользнул в прихожую, где через секунду уже стоял в плаще – и всовывал ноги в туфли.
Оторопевшая от такой реакции Гала, в состоянии аффекта, казня себя за все сразу, вышла за гостем в компактную прихожую.
- Я там новую почтовую программу поставил. Старая не поддерживала кодировку в строке темы. Протестируй.
Подхватил чемоданчик, распахнул дверь (всем остальным приходилось минут пять мучаться с замком, прежде чем удавалось разгадать его секрет) и вышел вон.
САБЖ.
Гала быстро оделась и выбежала во двор.
Фадея не было.
На многочисленные приставания к прохожим «А вы не видели здесь такого и такого?..» ей или отвечали отрицательным взмахом головы – или шарахались как от прокаженной. Может, они думали, что стрижка у нее короткая из-за лишаев? Ну и пусть себе думают!
САБЖ!
Рынок. Из легких рвутся белые облачка пара.
Продавщица Софья, вместо того, чтобы закрывать магазинчик, сосредоточенно перелистывает «1000 советов».
- Вот, 985 насчитала, - виновато вздергивает плечами. – Может, сбилась... Решила заново пересчитать... А ты чего здесь?
- Ищу... Человека.
- О! Да тут их много! Это же рынок!
Битые полтора часа. Продрогла до движка. Пиксель на пиксель не попадают.
Уже весь рынок разбежался – только группка теток в грязно-оранжевой спецовке выметают остатки мусора, растаскиваемые по серому асфальту холодным ветром перемен.
Почему Фадей не приходит ее поддержать, раз и имя, и телефон, и где найти – знает? Почему?
САБЖ!!!
Дом, тепло, пекущие щеки. На кухне свистит наполовину набранный чайник.
- Алло! Вы не могли бы сказать адрес по телефону [...]? Там Фадей Андреевич Кванченко живет...
- Уважаемая, - бесконечно томный голос – в квадрате! - диспетчерши. – Сообщать адреса по номерам телефона мы не имеем право.
- А служба доверия? Сыскной отдел.
- И они тоже.
Короткие гудки.
САБЖ-САБЖ!
Рубильник в нижнюю позицию. О, нет! Угораздило же ее поломать единственный длинный ноготь!
Светляк появляется на пороге и неуверенно почесывает за лопаткой.
- Стряслось что, Гал? На тебе скина нет.
- Светлячок, ты говорил, что у тебя база данных с милиции стянута!
- Ну да...
- Сможешь найти адрес по телефону?
- Кванченка?
Гала пристыжено, словно о чем-то запретном спрашивала, кивнула.
- Это не человек, Гал. Это аббревиатура, - на полном серьезе сказал Светляк. По глазам видно.
- Брось!
- Фадей Андреевич Кванченко – это ФАКв. Или FAQ. Frequently asked questions. По-русски: часто задаваемые вопросы. ЧАВО. Я это случайно заметил.
- А настоящее имя? – спросила Гала, ровным счетом ничего не понимая. Впрочем, откуда Светляку может быть известно его настоящее имя?
- На карточке остались два четких отпечатка, - разочаровал ее Светляк. - Едкой пылью... Вы тогда грунт несли, так? Эти отпечатки принадлежат гражданину Попову Игорю Михайловичу, проживающему по адресу Бинома 14 в квартире 55 - и очень на подозреваемого похожему.
Может, так Светляк и зарабатывает на комплектующие, сотовики и ноутбуки? Частное детективное агентство «Стираный франк»?
- Спасибо!
- Зачем он тебе? Фидо-то... – вдогонку.
- Он диск забыл, - солгала Гала. – С дэ-эл-элками.
САБЖ! САБЖ! САБЖ!
Темный лестничный проем. Из каждого угла разит чем-то биологическим. Чем больше номер этажа, тем крепче запах. Стеснительные, что ли, угломаратели? На первых – стыдно, так они повыше забирались...
Подбоченившись, Гала вдавила кнопку звонка.
!> Некто, похожий на Фадея, вошел в чат. nick:FAQ
Gala> Фадей? Вы?
FAQ> Ой, девушка... Вы, наверное, ошиблись. Здесь такой не живет.
Gala> (((
FAQ> Меня вообще Игорем зовут...
!> Некто, похожий на Фадея переименовался в Игоря. nick:Igor’
Gala> Вы знаете, что вы стали временным носителем искусственного разума, эволюционировавшего от программы ответа на часто задаваемые вопросы?
Igor’> %) Девушка, не усложняйте.
Gala> Вы правы...
!> Пользователь Gala покинул чат.
САБЖ.
САБЖ!
Было грустно. Как в конце «Судного дня»: Терминатор – машина, пришедшая, чтобы научить человечество чему-то важному, сгинула в потоке расплавленного железа. Машины не жалко. Как может быть жалко треснувшей коробочки от DVD, когда вся суть – в диске?
Грустно было не из-за пропажи симпатичного суппортера Фадея. Грустно было из-за того, что Гала не поняла, зачем он пришел в ее жизнь. Деликатно ворвался. Ведь не из-за безобидного вируса, проникающего через программную дырку в ХР. И не для того, чтобы помочь притащить землю для кактусов. Для чего-то другого. Важного.
Очень важного.
Винт казался пустым. Кактусы, цветы пустыни, увядали на глазах. Чашечка магнетически черного кофе стыла возле разноцветной плоскости монитора.
Что же он хотел сказать?
Что он сказал?
Блин, как иногда не хватает лог-файлов, чтобы посмотреть сказанное и услышанное в ответ! Или...
Фадей завещал: «Протестируй!». Что протестировать? Почтовую программу.
Она поддерживает кодировки. В строке «Темы».
САБЖ!
Гала придвинула кресло к компьютеру, выпростала руку из теплого свитера, в который можно закутаться с ногами, двинула мышью. Вот он, ярлык на «рабочем столе». Голубенький такой. Клик-клик.
Окно программы, разделенное на четыре части. В правом нижнем надпись из четырех букв: «С», «А», «Б», «Ж». В правом верхнем – список полученных сообщений.
В голубой полоске – текст:
Svetliak / Вчера / Тема: Гала, я тебя люблю! Давай встретимся сегодня у меня... Вечером. Пожалуйста! / 1k
- Светляк... – выдохнула Гала ошарашено. И снова: - Светляк...
В мозгу вертелись глупые сакраментальные фразы типа «Сокращая слова, мы усложняем себе жизнь» или «KOI-8, - подумал Штирлиц». Но думала Гала совсем о другом.
Выпростав ноги из привязных тапочек, Гала, как и была, босиком, присеменила к двери.
- Прости, я проспал.
- Соня.
- А ты чего в халате?
- А в чем? Поводу ведь нет разодеваться...
- Как? Ты разве письма моего не получала? Там ведь все в названии было...
- А в названии вообще муть какая-то...
Спасибо, Фадей! Я все поняла. И я все сделаю правильно!
Гала распахнула дверь.
На пороге стоял Светляк. Разлохмаченный, он жмурился от окатившего его из раскрытой двери света. Тоже босой, на бетонном полу, не боясь простудиться или схватить неизвестный грибок.
И от него неуловимо сладко пахло.
Не колеблясь ни секунды, затащила Светляка в прихожую. Крепко-крепко обняла. Провела рукой по пепельным всклокоченным волосам, еще больше их разлохматив.
- И я тебя САБЖ, Светляк, - сказала Гала. – САБЖ, САБЖ... и еще раз САБЖ.
В тот вечер слово из четырех букв приняло единственно возможное значение.
И в тот же вечер Гала и Светляк с аппетитом уничтожали оливье, запивая салат скромными порциями коньяка из бутылки, початой в связи со смутно припоминаемым поводом. Потом они вместе пересаживали кактусы. Потом...
Потом Гала вознамерилась во что бы то не стало выяснить – чем же от него так вкусно пахло...
User ‘Svetliack’ is in ‘Don’t disturb!’ mode.
User ‘Gala’ is in ‘Don’t disturb!’ mode.
САБЖ!
Автор рассказа - Дмитрий Тарабанов. 29 октября – 13 ноября 2003 г.
__________________
Ты должен делать добро из зла. Его больше не из чего делать.
Адрес поста | Один пост | Сообщить модератору | IP: Logged
03.02.2005 13:06
