Рожденный Летать
Рожденный летать
Солнце начинало прятаться за горизонт, однако жара не спадала. Столбы желто-серой пыли возвышались над дорогой. Все хотели вернуться домой до заката. Он остановился, хрипло дыша, на обочине дороги, и недоуменно посмотрел на толпу, направлявшуюся в сторону Семьдесят второго города. Торговцы, толкающие перед собой свои маленькие колесные лотки, возницы, осыпающие мулов и лошадей градом проклятий и ударов хлыстов, дамы, прикрывающиеся от солнца разноцветными зонтиками, дети, возящиеся в пыли… Надо везде успеть, успеть что-то сделать, что-то сказать, куда-то попасть… На что уходит их жизнь? Видят ли они сами эту пустоту, понимают ли бессмысленность своего копошения?
Он знал ответ. Он видел, как люди бегут от этой бессмысленности, находя какие-то маленькие, рутинные смыслы в каждом прожитом дне, в каждом совершенном поступке и создают из них видимость какой-то цели. Получается так себе, в большинстве своем они никудышные архитекторы. Но они никогда не задумываются об этом подолгу - ведь есть дом, семья, друзья, работа… Скучно? Убого? Не смейся. Проще простого отрицать все, что видишь. А что есть у тебя самого?
«У меня? - переспросил он и, не раздумывая, ответил: - «Как - что? Небо. Небо и крылья.»
Небо и крылья.
Слова на миг повисли в воздухе, со звоном упали на землю и разлетелись на тысячи осколков.
Небо - желтая, раскаленная масса, твердая, почти осязаемая, готовая в любой момент обрушиться на землю;
и крылья - два бессильно висящих куска плоти и перьев, оставляющих за собой красноватый след на острых камнях.
Он чуть наклонился вперед, пытаясь размять затекшую спину. Жгучая боль клещом вгрызлась ему между лопаток, там, где крылья прирастали к спине. Самих крыльев он уже не чувствовал. Последние девяносто миль он тащил, упрямо тащил их за собой по земле, не имея возможности ни взлететь, ни избавиться от них… «Что за бред?! Даже если бы такая возможность была, я никогда бы не…»
Он никогда бы не.
Дышать становилось все труднее. Горячий ветер горстями швырял в лицо едкую пыль. Пот, смешанный с кровью, стекал со лба по щекам. Шаг… Другой…
Он вспомнил, как, пару дней назад, в Тринадцатом городе встретил маленькую девочку лет десяти, гулявшую с мамой. Вспомнил, как девочка смотрела на него - сверлила глазами, нисколько не смущаясь и не скрывая своего интереса. Удивленно сморкнувшись в подол коротенького белого платьица, она дернула мать за руку и сказала: «Мам, это что, Рожденный Летать? Настоящий?.. Мам, а можно я возьму у него перышко на счастье?» Мать строго и даже немного испуганно цыкнула на нее и потащила на другую сторону улицы, туда, где продавали большие оранжевые воздушные шары.
Ах, как они любят во что-то верить! И чем более несуразен и неустойчив идол, тем сильнее их благоговение перед ним. Перо из крыла Рожденного Летать приносит удачу… Кто придумал это? И зачем? Еще одна жалкая попытка присвоить себе что-то чужое, малой кровью получить то, чем все равно не сможешь обладать. Ведь дело тут совсем не в крыльях, нет… Их отсутствие не объясняет неумения летать, ровно как и наличие не обещает обладателю вольной жизни в небе. В этом он был уверен.
Люди словно бы не замечали его. Едущие не останавливали своих повозок, идущие пешком, поравнявшись с ним, ускоряли шаг; никто не предлагал ему помощи. Никто даже и не думал об этом. Гораздо важнее для них было видеть его и знать: рядом со мной - вот здесь, можно протянуть руку и дотронуться - плетется, спотыкаясь, Рожденный Летать. Тот, кому место в небе, среди ветров и облаков, задыхается пылью наших дорог, не в силах взлететь; а я, ничтожный человек, которому не дано было никаких крыльев, все же смог победить этот мир и приспособить его под себя. Из его поражения они быстренько слепят себе маленькую, аккуратную, ручную победу, и положат ее в карман, туда, где звенят их ржавые медяки. Присмотревшись повнимательнее, они бы заметили, что его глаза не просят милостыню, не наполняются саможалостью пополам со слезами, но смотрят вперед: однако где же им смотреть по сторонам!
Он остановился и отер пот со лба. Из груди стаей летучих мышей вырвался сиплый кашель, мгновенно растворившись в общем шуме дороги. Отдышавшись, он закрыл глаза и медленно поднял лицо к небу.
>Мам, это что, Рожденный Летать?<
Небо оставалось невозмутимым. Он открыл глаза и посмотрел вперед. Узкая полоска пространства, метров в пять-шесть, была перед ним свободна. Вполне достаточно. Стиснув зубы, он резко оттолкнулся ногой, оторвался от земли, неимоверным усилием - скорее воли, чем мышц - привел в движение, казалось бы, давно уже мертвые крылья и
>Настоящий?..<
полетел. Медленно, грузно, едва ли в двух метрах над землей. Каждый взмах давался с огромным трудом, крылья словно стали свинцовыми, в голове колоколом стучала кровь, ветер забивал рот, нос и глаза пылью с песком, но он не сдавался.
>Мам, а можно я возьму у него перышко на счастье?<
До наступления темноты было еще далеко.
__________________
CLOSED
Адрес поста | Один пост | Сообщить модератору | IP: Logged
22.07.2005 14:18
