Это про Нео после Революции. Не пишу как фанфик, поскольку это является гипотезой.


1.
ПЕРЕХОД. Это было физически ощутимо. Я услышал, как закачался подо мной тяжёлый стол, и я УВИДЕЛ, чётко увидел красивый, легко и ровно текущий яркий символьный поток на оглушительно угольно-чёрной пустоте.
Матрица реальна.

А люди? Как смотреть на них теперь?

Свысока? Я имел на это право! Я создал себе новую действительность.
Мне было совсем не страшно.
Я падал никуда, и в то же время к какой-то цели.
КАК же это было красиво! Понимание пришло легко – Матрица иллюзорна, не так ли? Одна ли она? Почему полная чушь – то, что она одна?
А я - программа! Нео непонятно какой по счёту! Где другие? Где тот, кто создал меня? Почему мне не заданы инструкции в этой ситуации?

Программа подлежит стиранию как полностью исчерпавшая свою задачу? Ну?

Легко и прекрасно! Неописуемо! Нет ничего, что бы имело значение, и ничего, что имело бы ЗНАК, описание, СИМВОЛ в нереальном мире! Хотя это похоже на… сон. Или на интуицию.
Наверно, это и есть нирвана – не называть ничего словами.
Чувства льются нескончаемой гаммой фортепиано, от самого необъятного начала до несуществующего конца… им нет имени. Они как электрический шок – с каждым приходит осознание, какое-то вывернутое чувство свободы. Их надо любить, это моя жизнь… ЖИЗНЬ – это, наверно, единственный символ, который подходит к состоянию «X».
Непонятно что. Лишь бы дольше продлился этот поток.

2.
Его глаза открылись. И недоумённо оглядели комнату. Впереди торчало нечто знакомое.
Компьютерный экран. Search: GLOBAL SEARCH. Бутылка пива. Разбитые стаканы. Куски механизмов и электроники. Много проводов на полированном дереве.

Он поднялся. Ошарашенно трогая клавиатуру, он пытался осмыслить, что произошло.
Сейчас на экране должно появиться: Wake up, Neo. Память сама выдавала события.
Нет ничего. По монитору ползёт ежедневная газета: «Правительство США до сих пор не может найти известного террориста… неизвестно его нахождение… Иракские группировки... теракт на севере Багдада»…
Мистер Андерсон остолбенел ненадолго. Потом вдруг…

Он захохотал. Он безумно смеялся, его просто сотрясал нечеловеческий смех. Морфеус. Матрица. Избранный. Какая чушь. Ну надо же было так поверить во всю эту сказку. А главное, целый год, расписанный по минутам, точно показан в его мозгу. Будто воспоминания в папке перекопировались в его несчастный хардвэр «башка» за одну ночь.
Завтра на работу. Неужели всё было так глупо? Ведь это не-воз-мож-но – снова подключиться! И время пошло по-другому! Ах, мистер Андерсон, как же много вы выпили вчера! Что случилось с вами? Ведь вам ещё писать отчёт и программу для компании!
Всё было для оправдания своего сумасшествия, значит? Не может быть! Страшно смешно!!!

Тук-тук.
- Это Чоуи? – он, всё ещё, не мог поверить, что жизнь опять вернулась к началу.
- Мистер Андерсон, ваша почта.
- Да, спасибо.

ХЕ, ха-ха-ха! Смешно! Все это смешно! СМЕШНО!

Отчаянно сел за стол. Набрал: Матрица*Зион*Избранный*…

1). Брачное агентство «Избранные» - нестрогое соответствие…

Неужели и правда всё это привиделось в бреду…
Звонок. Алло. Мистер Андерсон? Да. Сегодня ваш напарник заболел, подойдите к трём на работу вместо него. Да, конечно. Спасибо. До свидания.

Не верю. НЕ ВЕРЮ! Я НЕ ВЕ – РЮ! ! !

3.
«Полиция едва успела удержать пытавшегося покончить с собой мужчину, 35 лет, сотрудника информационной компании MetaCortex. На высоте 20-го этажа Томас А. Андерсон кричал что-то невразумительное и призывал жителей дома вступить в какую-то, очевидно, еврейскую секту «Сион». По результатам обследования мистер Андерсон направлен в Чикагскую психоневрологическую больницу. Новости спорта.»

Архитектор переключил канал связи и внимательно посмотрел на создателя.
- Вы уверены, что он не сбежит?
- Абсолютно. Все врачи – только что из 01. Им-то, надеюсь, дали инструкции насчёт него. Ты предусмотрел?
- Да, господин Прайори.
- И ещё…
- Да, господин Прайори?
- Я бы хотел перезагрузить систему, чтобы убедиться в её порядке. Там какие-то остаточные явления после заражения вирусом, мне бы не хотелось сбоев.
- Как вам будет угодно, господин Прайори.

Небрежно сбросив с сигареты пепел, он встал с широкого кресла. Оригинальная выдумка эта Матрица. Помогает. Хорошо, что они вовремя спохватились.
Прозрачный купол давал неяркий свет. Черное, дымящееся небо не двигалось, несмотря на приближающийся смерч.
- Феб?
- Мне почему-то опять кажется, что мы недостойны жить здесь.
Разве они не такие же, как мы?
- О! Опять твои закидоны с философией. Перестань! Они ведь счастливы в своём сне.
- А зионцы верят в конечность их реальности. Мы обманываем и их.
- Феб. Успокойся. Ты выжил, и твой мир-то уж точно реален. Нас всего шестеро. Шестеро последних людей Земли. Разве то, что мы живы, не ставит нас выше их? Кто ещё согласится жить в этом дерьме опустошённой планеты? Те, кто обязан обеспечить счастьем других.
- Он чуть не погиб…
- Зато миллионы других выжили!
- А он не хотел счастья… он рвался к правде.
- Зачем только, я не понимаю.
- А КАК мы их поймём? Ты представь на секунду, что обо всём этом знаешь, и живёшь ТАМ. Мы тогда со своей гордостью – никто.

Выглянув в иллюминатор, в котором виднелись башни розовых лепестков контейнеров и поля, он затушил сигарету.
Двойная действительность. Двойной обман. Великие люди… жажда лишь правды.

Феб Прайори медленно и решительно вышел из-под купола.
Он подходил к каждому. Нажимал кнопку и вытаскивал коннектный штырь. Люди просыпались и с ужасом глядели вокруг. Феб спокойно улыбался им и провожал, по одному, внутрь тёплого светлого дома. Отключив около десятка, он подозвал машины. Отдав им длинный и чёткий приказ, он подошёл к первой оставленной ванне кристаллической слизи.
Очень медленно раздевшись, он сел на самое дно. Он смотрел вверх. Молнии бегали по ровным бокам башен. Миллионы баночек открывались, и их бережно несли металлические твари к новым жилищам, которые только-только начали появляться под быстрыми щупальцами железных пауков.
Через несколько часов все затихло. Башни были разобраны на запчасти или переплавлены в новые детали. Лишь одна машина торчала около последнего контейнера.
Феб вздохнул. Ещё раз посмотрев на темное небо, он широко улыбнулся и кивнул роботу. Перед тем, как анестезия отключила его осязание, и иглы чёрного металла воткнулись в его тело, он очень тихо прошептал себе под нос: «добро пожаловать… в нереальный мир».

END

Альтернативы суть в таком: Если кто вдруг отключится от Матрицы, то считает себя свободным и уже не стремится к дальнейшим действиям. Между тем этот процесс – освобождения - не только должен быть бесконечным, но и является таковым. Но люди рвутся не к физическому «счастью», которое было им так бережно обеспечено, а к истине.

В этом рассказе я делаю простейшее предположение: Двойная реальность. Не многократная.
Кто как думает, может быть такое и как?

Адрес поста | Один пост | Сообщить модератору | IP: Logged